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Parfois j'aimerais écrire tant de choses. Tant de choses, mais rien ne sort. L'inspiration s'est envolée, échappée. Elle s'est évaporée dans l'air comme lorsqu'elle est arrivée. De toute façon, je savais bien qu'elle ne pouvait pas rester. Elle est comme un papillon. S'éclipse. S'éloigne pour se déposer sur une autre fleur. Battre des ailes ailleurs. Elle m'abandonne, me fuit. Elle ne veut plus de moi. Mais peut être qu'un jour elle finira par ressugir. Peut être qu'un jour, elle me rendra mes mots, me les restituera. L'inspiration reviendra. La feuille blanche se remplira petit à petit, puis plus vite. Jusqu'à ce qu'elle soit noire. Noire de mots. Noire de moi. Noire de sentiments, d'émotions et peut être de larmes. J'arriverai à me vider, à sortir tout ce que j'ai. Mes entrailles se purifiront. Je me sentirai enfin libre. Beaucoup plus légère qu'auparavant. Tout commence à s'entasser au fond de moi. L'écriture est le seul moyen pour moi de libérer de ce poids. Alors à ce moment là, quand l'inspiration pointera le bout de son nez, le bout de ses petites ailes, je pourrais me dire...
J'ai enfin réussi à écrire._____#
